家，离我很近，如草上的朝露，张嘴便可呼吸它清新的气息。
却又离我很远，似山上的云霞，睁眼可以看到她的模样，伸手却不能抚摸她的身躯。
在雪地，在彻骨的冰凉里想家，想一首破冰而来的童谣，是我汲取不尽的暖意，暖和出一方四角的天空。
花草、鸟儿和飞翔的种子，在飘荡。
其实，家不过是一支古老的竹笛，每一个笛孔都有不同的念想。
我们想家，是因为从家门这个笛孔里吹出之后，乡情的音符，便嵌入到我们的骨髓。
家，时时与我们的脚步终老不弃。即便浪迹天涯，抑或于闹市的缝隙，我们也能随时感知，她停泊的方位，并为之泪眼汩汩。
家的第一扇窗子，时时向我们敞开着。
徐徐转动的光影，那是母亲苍老的目光，挂满星星。
家的第一缕炊烟，是向我们横吹的笛孔。
缓缓滑动的声音，那是母亲沙哑的咳嗽，凝结雪的厚度。
想家的时候，我们常常把自己缄默成一首歌，和家遥遥相对。
还常常把远眺的地方，念想成一场新春演唱会，走进去，还差一支古老的竹笛。
封期任
